Paris

Ich verbrachte einige glückliche Tage in Paris auf eigene Faust. Ein großes Vergnügen, als ich in der Regel mit anderen zu reisen - und fantastische, unglaublich witzig, inspirierend, ausschweifenden andere, die fröhlich und wunderbar ist, aber es ist ein seltener schöner Moment, dass ich von mir. Das Hotel, das ich ursprünglich gebucht ließ mich nicht einchecken, und nach fast vorbei läuft eine frische und voll ausgebildet Haufen Hundescheiße am Eingang, musste ich meine Koffer dort zu lassen, um einen anderen zu finden. Es war in Ordnung am Ende. Das neue Hotel war nichts Besonderes, aber es war gut genug, mitten im Marais, meine Lieblings-Nachbarschaft, auf der ganzen 3 und 4. Arrondissement ausgestreckt, was auch immer das bedeutet.

Ich habe alle Französisch und legte meine schmutzigen Haare in einem Haarknoten und setzen Sie kein Make-up auf Gesicht verpassen und ging von Geschäft zu Geschäft, um jede Sache, die ich zu essen wollte. Wein, ein Huhn, Jamon, Feigenkuchen, Macarons, dunkle Schokolade Bars, ein großes Baguette - die ich auch gefunden drastisch reduziert die berühmte europäische sexuelle Avancen - irgendwie das Brot ist eine Verteidigung und eine chastener und macht man sich wie Sie gehören, und sind für Unsinn nicht zur Verfügung. Wie Gewohnheit einer Nonne und einer Gitarre. Ich bin für Nunsense aber nicht Unsinn Monsieur.

Ich ging in einen Käseladen, eher wie ein Stall, und der Geruch schlug mir ins Gesicht. Ich stand vor der Käse sprachlos, auf der Suche nach den richtigen Worten Französisch. Es kam nichts - außer "uh yeah hook me up". Er verstand irgendwie und schnitt mir einen fetten Keil von Comte, und dass Käse und ich ging zurück in mein Zimmer. Es war golden und cremig und schwitzte wie ein Mann in den frühen vierziger Jahren während der Nacht. Das Käse schnarchte. Das Käse hatte Schlafapnoe. Es hatte eine Schimmelrinde und einen bitteren Ende zurück und ich aßen, dass Lebewesen für drei Tage ohne Begleitung oder Kühlung. Ich ging zu Bett und der Käse war da. Ich wachte auf und Käse da war. Die reife, Fäulnis Zerfall des Milch setzen einen grünen Finger unter die Nase am Morgen und ich hatte noch nicht einmal einen Café au lait, um mich gehen. Ich erkannte, dass die Comte war nicht ein Mann, sondern eine weibliche etwa 28 Stunden in unserer Beziehung. Das Käse erhielt seinen Zeitraum. Me and Mrs. Comte - wir haben etwas vor sich geht. Ich aß, dass Käse und ich verließ dass Käse, wenn ich es nicht über ihn mit mir nach England. Es war einfach zu stinkig zu nehmen. Zu schimmeln und tobt und lebendig und lecker und verschlungen, auch wenn es eine Menge übrig. Ich konnte es nicht sein, dass Schmuggel Comte über die Grenze. Es war ein Medikament und sollte illegal gewesen. Das Brot war auch gut. Ich tatsächlich legte sich zwischen den Blättern, ein knuspriges Baguette und hart, die außerhalb spröde und grindig und Littering dem Bett mit Flocken und Krümel, und das Innere weich und weiß und teigig verbrauchen, Füllung durch den Mund mit der völligen Neutralität von Mehl, dass Nichts seltsame suchen wir aus Kohlenhydraten, dass leere Fülle. Das Brot Chaos stand auf dem Boden und das Zimmermädchen tatsächlich keuchte "Alors!", Wenn sie die Tür öffnete auf mein Zimmer. Ich fühlte mich wie ein Junkie. Ja, ich bin ein Lebensmittel Süchtigen und aus diesem Grund vermeide ich die meisten Dinge, ist aber beim Essen Sucht und wann ist es Vergnügen? Ich denke, dass in Frankreich, es ist nur Vergnügen. Was passiert in Frankreich, bleibt in Frankreich, wie Comte und Krümel.

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