Paris

Jeg brukte noen heldige dager i Paris på min egen. En stor opplevelse, som jeg vanligvis reiser med andre - og fantastisk, morsom, inspirerende, utsvevende andre, noe som er gledelig og fantastisk, men det er et sjeldent vakkert øyeblikk at jeg er av meg selv. Hotellet jeg opprinnelig booket ville ikke la meg sjekke inn, og etter nesten kjører over en frisk og fullt dannet hundemøkk haug ved inngangen, jeg måtte forlate mine poser der for å finne en annen. Det var greit til slutt. Det nye hotellet var ikke fancy, men det var godt nok, midt i Le Marais, min favoritt nabolaget, alle mørbanket over 3 og 4. arrondissement, hva nå enn det betyr.

Jeg fikk alle franske og sette mitt skitne håret i en hårtopp og satte ingen sminke på miss ansiktet og gikk fra butikk til butikk for å få hver ting jeg ønsket å spise. Vin, en kylling, jamon, fikenkaker, macarons, mørke sjokoladeplater, en stor baguette - som jeg også funnet drastisk reduserer den berømte europeiske seksuelle tilnærmelser - noe brødet er et forsvar og en chastener og gjør at du ser ut som du tilhører, og er ikke tilgjengelig for tull. Som en nonne vane og en gitar. Jeg er opp for Nunsense men ikke tull Monsieur.

Jeg gikk inn i en ostebutikk, mer som en stall, og lukten slo meg i ansiktet. Jeg sto målløs foran cheesemonger, på jakt etter de rette franske ord. Ingenting kom - bortsett fra "uh yeah, koble meg opp". Han forsto noe og kuttet meg en feit kile av comte, og at ost og jeg gikk tilbake til rommet mitt. Det var golden og kremet, og svettet som en mann i begynnelsen av førtiårene i løpet av natten. At osten snorket. At osten hadde søvnapné. Den hadde en muggen skall og en bitter bakenden og jeg spiste av at levende vesener i tre dager uten akkompagnement eller nedkjøling. Jeg gikk til sengs og osten var der. Jeg våknet opp og at osten var der. Moden, rotting forfallet av meieriet satt en grønn finger under nesen min i morgen, og jeg visste ikke engang trenger en café au lait til å få meg i gang. Jeg innså at comte var ikke en mann, men en kvinnelig ca 28 timer inn i vårt forhold. At osten fikk sin periode. Meg og Mrs. Comte - vi fikk en ting skjer. Jeg spiste som ost og jeg forlot at osten når jeg ikke kunne ta den med meg til England. Det var bare for stinky å ta. Too muggent og rasende og levende og deilig og fortærte selv om det var mye igjen. Jeg kunne ikke være smugling som comte over grensen. Det var et rusmiddel og burde vært ulovlig. Brødet var bra også. Jeg faktisk la seg ned i mellom ark å konsumere en crusty og hardt baguette, utenfor sprø og skorpete og litte seng med flak og smuler, og innsiden myk og hvit og doughy, fylling gjennom munnen med den ytterste nøytralitet i mel, som merkelig intethet vi søker fra karbohydrater, som tom fylde. Brødet rotet fikk over hele gulvet og piken faktisk gispet "Alors!" Når hun åpnet døren til rommet mitt. Jeg følte meg som en narkoman. Ja jeg er en mat stoffmisbruker og på grunn av dette jeg unngå de fleste ting, men når spiser avhengighet og når er det glede? Jeg tror at i Frankrike, det er bare nytelse. Det som skjer i Frankrike, forblir i Frankrike, som comte og smuler.

3 kommentarer. Legg til mix ...

Legg igjen en kommentar