Min vakre gamle 1966 Honda 305 drøm kom til meg som i en drøm, tjener sitt navn med rette, og jeg parkerte den utenfor huset mitt på sin robust standhaftig senter stativ. Det nektet å starte, og jeg ringte min motorsykkel ekspert / mentor og også stellar tattooist Craig om hjelp. Han samlet opp drømmen med god hjelp fra sin motorsykkel venn Sean - motorsyklister har mange venner, dette har jeg lagt merke til. De tok min drøm deg bort i en stor lastebil til garasjen deres. Jeg vinket farvel og innhyllet sykkelen i en glorie av hvitt helbredende lys da jeg så det la min innkjørsel. Hvis jeg elsker deg, jeg vil gjøre dette, prosjekt på deg en lysende aura av beskyttende energi. Det er en heks ting. Det er et ønske for deg og dine alt det gode jeg vet. All min kjærlighet i en flammende strålen. Jeg elsker denne sykkelen.

Senere på ettermiddagen, og mye raskere enn jeg forventet, Craig ringte og sa muntert, "du har en løpende sykkel her!" Og holdt opp telefonen til the Dream motor som det knurret søt og engleaktig for meg å høre, som en babyen vocalizing semi-ord eller noen annen gledelig støy som høres både betryggende og spennende for lytteren. En gammel motor endelig snu etter timer med forsøk med elektrisk start og kick er musikk til noen vintage sykkel eierens ører. I dette tilfellet, en drøm og et ordspill helt hensikten.

Jeg kjørte over med Ian og forbryter - min motorsykkel venner - og plukket min sykkel fra imponerende utvalg av vintage to hjul underverker på Craig og Seans og trakk den ut på gaten. Jeg satt på Sean sin datters kobber gnisten Bell hjelm og syklet sakte opp bakken og ned igjen det, reiser bare inches per time, ustø og i enorm frykt, hva slags jeg har fått vite mer intimt med alle mine motorsykkel opplevelser og misadventures dermed langt. Sykkelen ønsket å bevege seg raskere, men det var innhold på humoring meg med sin konstant kjempeflotte og fine gamle motor, 46 år etter sin masseproduksjon og vanvittig popularitet og still going strong.

Sykkelen kom hjem og satte meg på en vedlikeholdslading lader for en time, så jeg satt på hver del av utstyret mitt og selv pepto bismol rosa chaps, den eksakte fargen på den beryktede magen medisin eller kanskje nyanse lysere enn en linty klump av tyggegummi stakk evig under en ^5. klassing pult. Jeg fantaserte kort at hvis jeg noen gang konkurrerte i Isle of Man TT som Pepto Bismol ville sponse meg, min signatur rosa racing lær preget med ringblomst boble skrift som bare skriker av intestinal nød. Det ville være en utmerket anbefaling. "Her kommer hun rundt dette hjørnet, og hun er i ferd med å drite henne buksene. Aaaaaaaaaaaaaaaa-nd hun bare dritt henne buksene. "

Med min lyse sitron gul vintage Volvo mekaniker skjorte og hvit pisket krem ​​kroppen rustning montert racing jakke så jeg ut som en sorbet sundae med en svart kirsebær av en hjelm på toppen. Jeg trenger deg til å se meg når jeg rir, så min verneutstyr er alt pastell og hvitt som en påske egg får kastet på deg. Jeg kommer til å fylle mine salveskene med hule sjokolade bunnies og kikker. Craig ettertenksomt tok baffles av sykkelen slik at du kan høre meg kommer til deg fra miles away. Jeg er her for å brenne dine øyne og ører med min tilstedeværelse her og så vil jeg gi deg godteri.

Jeg satt på sykkelen på toppen av oppkjørselen min med all min womanchild utstyr og mine fantasier og min drøm, og jeg kunne ikke gå ned det. Jeg ble plutselig lammet av frykt. Solen lyste varmt på hodet mitt, og jeg ble svett panikk elver nedover ryggen min under lag av lær og skum padding. Jeg holdt sykkelen der mellom mine vaklende ben i flere minutter, lurer på om jeg bør eller kan bare gå. Jeg var iskaldt kaldt og kokende varmt på samme tid.

Det slo meg at jeg ikke hadde ridd alene i det hele tatt. Det hadde alltid vært vitner, flere vitner. Nå var det ingen. Frem til da hadde denne hobbyen og nye fiksering vært en enorm sosial en, og en del av gleden av det var den intense broderlig bånd, utpreget mannlig og appellerer til den siden av meg som nyter gutt ting som fiske og homofil sex.

For første gang, jeg var alene, og ting kan gå fryktelig dårlig svært raskt i isolasjon. Dette vet jeg fra lang erfaring som en einstøing i min ganske lang levetid så langt. Som ved et trylleslag, trolig heksen i meg tilkalle noen om hjelp, min go-to guy ian ringte, og jeg holdt iphone nær fronten av visiret mitt og skrek inn i den. Ian kom bort og rullet sykkelen lett ned oppkjørselen og nedover gaten. Jeg fikk på den, motor turtall og thirstily tøffer ned på sin nå full mave av premium gass, satte jeg det inn første gir og syklet en inspirerende 50 meter og stoppet ut.

Jeg kunne ikke få den drømmen går igjen, men selv i tider med tvil og problemer, sykkelen aldri mistet sin evne til å tiltrekke seg. En mann kom ut av huset sitt for å hjelpe meg, og deretter en annen stoppet bilen hans i midten av gaten og forlot det der som han gikk ut for å se meg på nært hold kick og fele og clutch og gjenta, åpne og lukke choken som hvis jeg visste hva jeg gjorde. Mennene pustet inn røyk av nostalgi kommer av drømmen og kikket på meg gjennom bensin uskarp linse av sitt minne. De hadde en sykkel som dette de sa. De husket disse syklene godt. De hadde ikke engang tenkt på en i aldre og synet av det brakte dem umiddelbar og uforberedt til sin ungdom. Jeg kunne se dem som de var, en gang ung og spent. deres øyne pekte ikke på meg, men dypt inn i fortiden. Denne sykkelen er å gjøre årene omvendt. To hjul kjører mot klokken. Dersom det ville bare gjøre det jeg ba om. Hvis det bare ville høre på mine hender og føtter. Det kan ta fremmede tilbake i tid, men det kunne ikke ta meg rundt kvartalet.

Craig rullet opp for å gjenopplive drømmen i sin 1930-tallet æra Harley-Davidson, med giret på gasstanken og en fot operert clutch, en mystisk konfigurasjon mellom sykkel og bil, en gammel skole hybrid. Sin v-twin motor så ut som dobbel d brystene oppløsende inn i en liten midje, en sensuell rart, Jessica Rabbit som motorsykkel dersom slik var det. Han trakk frem verktøy fra salveskene og vi kjørte våre fingre på bakken på jakt etter ørlille skruer falt fra tak. Han diagnostisert the Dream problem behendig som synsk kirurg og sykkelen ble snart nynner og kjører og oppholdt opp hele dagen med meg som jeg krysset den golde asfalt lengden på en nærliggende parkeringsplass, for treg selv for andre giret som jeg passerte Ian og forbryter gang på gang, stående i skyggen som to stolte pappaer, oppmuntre meg med hver fullført sirkelen for å gå fortere på neste.

Tags: Motorsykler

Dette innlegget ble postet på torsdag 9 februar 2012 kl 06:00 og er arkivert under BLOG . Du kan følge eventuelle svar på denne oppføringen gjennom RSS 2.0 feed. Du kan legge igjen et svar , eller trackback fra din egen side.