Jeg var ute og om i øst Atlanta, hvor jeg har tilbrakt mer tid i det siste, på barer og restauranter og rock show med mine yngre venner. De fortsatte i natt og sliten, premenopausale meg ledet hjem. Jeg kan ikke holde tritt med dem, men jeg prøver innbitt for de lykkelige timer, deres første drinker og min senior statsborger er spesiell, men så snart jeg av min seng. Denne kvelden jeg bodde ukarakteristisk sent (men tidlig for alle andre), for å si farvel til min kjære unge venn Ben. Hvis jeg skulle få en sønn, ville jeg ønske han ville være akkurat som Ben. Han er alt jeg ønsker i avkommet, og litt til.

Jeg hemmelighet betalt regningen og forlot mine kjære venner for min elskede Kindle Fire. På vei ut av parkeringsplassen, kjørte jeg av en stor mengde av unge menn, nipper judiciously og bremse på Whynattes og Gatorade, som visse aktiviteter og alkohol ikke bland godt. Jeg vet dette for et faktum, virkelig madly og dypt. Veldig dypt.

De ble stående i gaten foran vidt åpnet dørene til en motorsykkel garasje, pratsom og sprudlende. De svevde rundt sine imponerende, fagmessig og intrikat tilpassede sykler, hakket opp to hjul underverker skinnende med krom og tungt bygget etter at markedet rør, laidback senket og møysommelig piske sydd solo seter, flammende peanut stridsvogner oppå chassis som hadde enten odde strukturelle neo- futuristiske rør av Ducati eller de ryddige kafé racer guts av BSA eller Triumph eller Norton.

Ekstraordinære maskiner lente seg på sine sidestands, søte gutter i sine utslitte lær alle rundt dem, pudding bolle hjelmer (usikre og ubrukelig, men søt som faen - gå for helhjelmer vær, og holde disse pudding boller for bilder cuz de er kule ) precariously hengende på styret ved chinstraps - dette er noen av mine favoritt ting.

Hver sykkel kutte en dramatisk bella figura, som hver var litt fantasia, et Frankensteins monster laget av jern og stål, bygget for vinden, helt representative for sin eier, de eneste begrensningene blir rammen av grunnleggende teknikk og faren for behendig fantasi . De hadde sveiset sammen de delene av motorsykler som de elsket, skaper syklene hver i sitt eget bilde. Det var mann å spille gud gjennom motorsykkel mekanikk, og på denne, den sjuende dagen hvilte de.

Dette var en relativt rolig sammenkomst, som det var fortsatt ganske tidlig, og de var alle trolig nerdete gearheads uansett, så det var ingen jenter i sikte. Den høyt hip-hop Jeg har alltid forbundet med East Atlanta parter var dempet slik at de kunne fortsette å snakke om sine sykler, hva som gikk galt med dem, hva som gikk rett, hva du kan gjøre, hva du ikke kan gjøre, hva de var planlegger å gjøre, hvor de kjøpte deler, som ga dem gode avtaler, som dratt dem av - deretter mer høytidelig - som gikk ned, og som nesten gjorde. Naturlig god galgenhumor og ydmyk respekt for mannen med ljåen og bur drivere (biler) foran deg uventet snu igjen, bane av alle som rir, og hva vi er (eller bør være) stadig ser etter, historisk og i dag.

Jeg stoppet bilen og rullet ned vinduene mine å glaner på de fine, fine motorsykler. Det skapte litt nysgjerrighet med gutta, og de dukket hodet inn i bilen min for å invitere meg til sitt parti. Det var klart jeg var ikke kommer hjem når som helst snart.

Jeg inspisert og spurte etter alle syklene, og de var glade for å dele sine enorme motorsykkel kunnskap med meg, gått visdom ned, erfarne syklisten til nybegynner syklisten. Jeg fortalte dem om min 1966 Honda Drømmen 305, men de hadde ennå å se en i garasjen deres, og de var alle altfor ung til å huske dem når de først treffer markedet. Jeg nevnte min kommende Harley Sportster, og de ble enda mer animert og lyst entusiastisk. Generelt var Harleys, Ducatis og vintage britiske sykler hva de var inn. Vi snakket lenge om Iron 883 og Forty-Eight og sytti-Two og Superlow som om de var venner vi hadde til felles. Vi mimret om den beryktede selvmord clutch på Harley-Davidson gasstanker bygget i 1930 og jeg spurte om de ville lese boken om Vincent i fjøset.

De bønnfalt meg om å ri Honda over snart, og at de tilpasset og hakket og fikset alt, uavhengig av året, merke og modell. Jeg kunne kjøpe deler på nettet og bringe dem inn og de ville arbeide med den. De ville endre olje og tune opp og legge til tilbehør. Uansett hva jeg trengte, ønsket, lengtet, ville de være mer enn villig til å assistere meg. De elsket sykler, og var selv godt med scootere også, som i hipster Atlanta er turen av valget. Det er Mod som Brighton her. Jeg forventet ikke at å være en svoren og født Rocker meg selv, til beinet. Jeg registrerte en autograf. Jeg fikk et telefonnummer. Jeg lovet at jeg ville tilbake. Jeg vil. Jeg vet dette.

En gutt var ekstremt flørtende, og ba meg komme hjem med ham. Jeg gjorde det ikke, for selv om jeg snakker og går med mye skryte og sprade, jeg faktisk snakket om, og så jeg ikke gå noe lenger med gutter eller noen ærlig. Jeg nådde min hånd ut til å berøre ansiktet, herlig som en jente, hans feilfri hud glatt mot min grov, sløvt musiker fingertuppene. Jeg spurte hans alder og han sa forsvare "21 ......". Jeg kastet hodet tilbake og vrinsket som en hest, og da sa stille: "Vær forsiktig på den sykkelen. Tror ikke du rotet deg som pent ansikt "Han nikket høytidelig, så etter en meningsfull pause sa tydelig. -

"Vel ... du være forsiktig også. Fordi du er vakker. Så vakker. Kom og bo et minutt med meg. Ta med at skjønnhet over her, ved siden av meg. Kom igjen. Vær så snill. Please? "

AH. MY HEART. HAN er helt nydelig. HVA EN FLOTT øyeblikk å være i live og være meg akkurat nå.

Jeg ønsker å se at ungen på vintage sykkel rally i årene som kommer. Jeg ønsker å se håret gå grå og små linjer begynner å dukke opp rundt hans baby ansiktet. Jeg ønsker å vinke på ham på hans fantastiske og høyt tilpasset sykkel fra min vaklevoren vintage hest som vi passerer hverandre på Euclid. Kanskje vi kunne se denne gjensidig tiltrekning når jeg er i mitt 60-årene, og han er i 40-årene, da vår aldersforskjellen ikke ville øke så mange øyenbryn. det er en fin ting å vurdere. Jeg sa farvel og visualisert et glødende lys rundt seg, for å beskytte ham som best jeg kunne.

Søt ung fremmed, være godt. Ri trygge. La oss møtes igjen, før eller senere. La meg være vitne til dager, måneder, år som solen snur deg, som tiden tar deg fra gutt til mann til eldste. Jeg ser frem til dette.

Jeg tror de fleste folk vil anta jeg snakket om hvite gutter, som driver og eier det meste av det vi kjenner som den motorsykkelen handel. Å være en syklist er å være en minoritet i og for seg selv, og ofte er det en uuttalt grense for hvor mange minoritets identiteter du har lov til å kreve. De MC-entusiaster jeg møtte var alle African American, yngre enn meg, og selvfølgelig visste veien rundt sykler langt bedre enn meg. Race i ridning er ikke mye diskutert, sannsynligvis fordi som alt, er det ansett provinsen hvite menn, men jeg vet at dette er ikke helt sant. vi er levende bevis på det, og vi holder den blanke siden opp for så lenge vi kan.

Historien om motorsykkel ble forandret for alltid av Cliff Vaughs og Ben Hardy, svarte menn som forestilte deretter bygde mesterverk helikoptre fra den ikoniske filmen "Easy Rider" - vi snakker om dudes som realiserte drømmen om helikopteret - men den varige arv og lore av mainstream biker kulturen i Amerika ikke inkluderer dem. Hvorfor er ikke Vaughs og Hardy husholdning navn? Hvorfor må rase så ofte skjule og kamuflere glans? Hvorfor føler jeg at jeg vil stille dette spørsmålet til slutten av mine dager og aldri bli besvart sannferdig? Kanskje det er på en gang min feil og saving grace - Jeg spør ting altfor direkte.

I Georgia, 70% av alle motorsykkel omkomne er unge afroamerikanske menn, noe som er forferdelig og dyp, fordi de ikke utgjør 70% av alle ryttere, ikke av en lang skudd. Death by sykkel er alltid mulig, som veien og dens påkjenningene er en lik mulighet destroyer, men den rasistiske misforhold her sickens og skremmer meg.

I sør raseforskjeller er egregiously mer tydelig enn i andre steder jeg har bodd, men likevel på en uventet måte. Det jeg har lagt merke til, å være en relativt naive og ny sørlending, er at det er langt mer interracial koblinger, måten mer interracial vennskap, mye mer rasistiske harmoni generelt her, seriøst mer enn Los Angeles, noe som kunne rival 80s apartheid i segregerte- biprodukter motorveier bybildet, men løp i sør er også nevnt flere, merke mer, diskutert og dissekert mer, og ikke alltid i det beste lyset.

Å være av farge og bor i sør er å vite at du blir betraktet som annerledes, andre, outsider. Race er uunngåelig her, muligens på grunn av historien, som stjerner og barer fortsatt fly i noen deler, og kanskje været også. Du kan ikke pakke opp. Det er varmt. Alle går rundt uten ermer. De ser fargen kommer fra langt unna. Det er en kjedsommelig ærlighet iboende til land. Folk bare snakke om ting som de er. Folk kommer i forskjellige farger. De blir behandlet i henhold til deres farge. Ikke alltid dårlig, men det er en forskjell. Det er alltid en forskjell.

Fordommer er ikke hva du forventer. Det er en interessant aksept av rase her, og ideen om at ja, vi er ikke det samme, men vi må leve på samme sted, så la oss virkelig gå for det og leve sammen. La oss få gift og har biracial barn og henge ut med folk som ikke er det samme, fordi hvem andre ville vi gifte seg og få barn med, og være venner med? Vi må komme sammen fordi vi er alt vi har.

Det er en eventualitet og endelige til de rasistiske divisjoner i sør fordi generelt, gjør southerners ikke la sine rasistiske divisjoner komme i veien for deres liv. De lar ikke den rasistiske divisjoner dele. De ikke overse dem som de gjør i Los Angeles eller London, maskering fargen på huden med en patina av usynlighet, der mindre hvitt du er, jo mindre du blir sett.

Sørlendinger ikke late som rasisme ikke er reell, eller at de er post rasisme, som er den mest latterlig løgn av alle. Rasisme er død på ekte i sør, smertefull og rystende som det er overalt ellers, men det er også merkelig inkonsekvent, fordi ingen lar det stoppe dem fra å ha en god gammel tid eller kjærlig på hverandre. Det er derfor jeg liksom passe på sørover. Liksom.

Jeg passer inn med den afroamerikanske syklister, og jeg forstår dem så altfor godt. Jeg er lei av å bli definert av denne hud, denne identiteten, disse forutsetningene av andre. Sykkelen setter meg fri. I fart, ser ingen min rase. Med full ansiktsmaske, hjelm og kjøreutstyr på, to hjulene under deg så fort som hjulene kan gå, er det ingen farge unntatt uskarphet av linjene malt på veien, som du må se, sammen med alt i horisonten, og nøye, ellers alt du vil se er rød, blod på asfalten, og at du bare vil se en kort stund, før alt blekner til svart.

På sykkelen føler jeg uovervinnelig, kraftig, med tittelen - tør jeg si det - hvit. Når jeg sykle føler jeg hva jeg forestille en moneyed hvit mann føles, sånn berømte Atlantan, Ted Turner selv, som dette er min verden, og jeg ser det fra min Harley, hvis kjeden ikke knekker. Du kan ikke tro hva et rush det er. Det er ikke mulig å forklare det til noen som ikke får konstant påminnelse om ulikhet som rase representerer. Hva kan jeg si? Riding motorsykler gjør meg føles ekte. Det gjør meg føler at jeg var alltid ment å føle. For et sekund, det gjør meg føles som deg.

Jeg trygler alle syklister, spesielt syklister med farge å kjøre trygt. Se veien. Se selv. Se opp for hverandre. La oss leve for å ri enda en dag. Det er et ordtak, "Ride som du stjal det". Jeg ønsker ikke å vedta det for oss. Det er altfor lastet av en uttalelse. Det er for mye stereotypier og rasisme involvert i det å komme inn her. La oss endre den opp. La oss ri som vi eier veien, som motorsykkel politiet, som etter min mening er de mest praktiserte og dyktige motorsyklister. Når de er ute på valdet deres, bremser alle ned av respekt og en sunn grad av rett type frykt. Det er det jeg ønsker for deg og meg. Ikke ri som du stjal den. Ri som du patruljere det.