Paris

Jag tillbringade några lyckliga dagar i Paris på min egen. En stor behandla, som jag brukar resa med andra - och fantastiska, roliga, inspirerande, sedeslösa andra, vilket är kärleksfull och underbar men det är en sällsynt vacker stund att jag är mig själv. Hotellet jag ursprungligen bokade skulle inte låta mig checka in, och efter nästan kör över en fräsch och fullt bildade hundskit högen vid ingången, jag var tvungen att lämna mina väskor där för att hitta en annan. Det var okej i slutet. Det nya hotellet var inte märkvärdigt men det var nog bra, mitt i Le Marais, min favorit stadsdel, alla utspillda över 3 och 4: e arrondissement, vad det nu betyder.

Jag fick alla franska och sätta min smutsiga hår i en topknot och satte inget smink på miss ansiktet och gick från butik till butik för att få varje sak jag ville äta. Vin, en kyckling, jamon, fikonkakor, macarons, mörk choklad barer, en stor baguette - som jag hittade också drastiskt minskar de berömda europeiska sexuella närmanden - något brödet är ett försvar och ett chastener och gör att du ser ut som du tillhör och är inte tillgänglig för nonsens. Liksom en nunna vana och en gitarr. Jag är för nunsense men inte nonsens Monsieur.

Jag gick in i en ostbutik, mer som ett stall, och lukten slog mig i ansiktet. Jag stod mållös framför cheesemonger, letar efter rätt franska ord. Ingenting kom - förutom "uh yeah, hook me up". Han förstod något sätt och klippa mig en fet kil av comte, och att ost och jag gick tillbaka till mitt rum. Det var gyllene och krämig och svettades som en man i hans tidiga fyrtiotalet under natten. Att ost snarkade. Att ost hade sömnapné. Den hade en möglig svål och en bitter backend och jag åt ut att leva sak för tre dagar utan ackompanjemang eller kylning. Jag gick till sängs och osten var där. Jag vaknade och att osten var där. Den mogna, ruttnande förfall mejeriet satt en grön finger under näsan på morgonen och jag behövde inte ens en café au lait för att få mig att gå. Jag insåg att comte inte var en manlig men en kvinnlig ca 28 timmar i vår relation. Att osten fick sitt perioden. Jag och Mrs Comte - vi fick en sak som pågår. Jag åt att ost och jag lämnade att ost när jag inte kunde ta med mig till England. Det var alldeles för illaluktande att ta. Alltför mögliga och rasar och levande och läckra och slukade även om det fanns en hel del kvar. Jag kunde inte smuggling att comte över gränsen. Det var en drog och borde ha varit olagligt. Brödet var för bra. Jag faktiskt fastställa mellan bladen för att konsumera en knaprig och hård baguette, utsidan sprött och skabbig och nedskräpning sängen med flingor och smulor, och insidan mjuk och vit och salvig, fylla genom munnen med fullkomlig neutralitet mjöl, att konstigt intighet vi söker från kolhydrater, det tomma fullhet. Brödet röran fick över golvet och pigan faktiskt flämtade "Alors!" När hon öppnade dörren till mitt rum. Jag kände mig som en knarkare. Ja jag är ett livsmedel missbrukare och på grund av detta jag undviker det mesta, men när äter missbruk och när är det njutning? Jag tror att i Frankrike, det är bara njutning. Vad händer i Frankrike, stannar i Frankrike, liksom comte och smulor.

3 Kommentarer. Lägg till mixen ...

Lämna ett svar